El Sueño de una Noche de Carnaval.

En menos de un mes de andadura ya hemos alcanzado las dos mil visitas al Blog, sólo me resta daros las gracias a todos los que me habéis mostrado vuestro apoyo incondicional, ya sea en público o en privado, seguidores identificados o anónimos: GRACIAS. Y gracias también, muy especialmente y con toda sinceridad, a aquellos otros, que corroídos por un odio sangrante y el resentimiento más obsceno, os erigís en fuente inagotable de inspiración para mí, muchas gracias. El Sueño de una Noche de Carnaval va por todos vosotros…

Me adentro en la amplia estancia acristalada con vistas al Gran Canal tras los primeros rayos del sol de la mañana que se esparcen sobre el suelo marmolino, bruñido, reflejando el tenue fulgor entre cintas de colores. Me acompaña el eco amortiguado de mis pasos.

Sobre el piano de cola, descansan los destellos de dos copas y los restos de una botella de Moët junto a la orquídea negra, complemento característico con el que adornara su, siempre frívola, elegancia el más grande Amante de todos los tiempos.

Más allá, junto al ventanal, la máscara olvidada de Arlequín, que reposa en el diván sumido en un plácido sueño etílico, ha dejado resbalar el brazo sobre el suelo, aferrando aún una copa. Ese Arlequín, que abandonó su ingenuidad, se ha convertido hoy en alguien sofisticado, dotado de una astucia aguda con la que se burla de los arrogantes y los codiciosos, descansa ahora, tras el Baile de Máscaras, ajeno a la belleza de la ciudad que comienza a desperezarse entre bostezos, ajeno, también, a los ardides que, sin duda, ya está tejiendo a su alrededor el Doctor Balanzones, el avieso y henchido personaje, cuya ignorancia le acaba dejando siempre en el más estrepitoso de los ridículos. La maldad es así de caprichosa, para poder domarla, poseerla y dominarla, la Naturaleza ha de dotar al malvado de una inteligencia superior… Balanzones, es evidente, carece de ella.

Colombina, por su parte, yace tranquila, acompasando su respiración a la de su amante, enredada en su cuerpo y soñando con la mirada candorosa de Arlequín, me imagino, al escudriñar la risueña expresión de su cara dormida. Al vagar la mirada por cada uno de los rincones de esta gran habitación, descubro a todos los personajes de la Comedia del Arte, maltrechos y diseminados en esperpéntica posición. Me recuerda el escenario de una trama similar a la de “Les Enfants du Paradis”.

Algunas otras figuras desmadejadas completan la grotesca escena.  Seres disfrazados que, por una noche, usurparon la piel de otra persona, al ocultar sus rostros tras una máscara que les propiciaría la efímera e inusual vivencia, desinhibida y enloquecida, de aquel baile nocturno. En el sillón del fondo, junto a la gran puerta que da acceso al jardín, Fauno toca la flauta, es una melodía triste, como su mirada perdida. Probablemente sea consciente de que las horas pasadas han formado parte de una existencia irreal, el espejismo de una felicidad inducida por el alcohol y las ensoñaciones de amores fingidos, escondidos tras el pesado cortinaje de terciopelo burdeos donde se oculta también, furtivo, el enmascarado que cubre su desnudez con una amplia capa de satén, mientras una risa, perversa y perturbada, sacude, en un horrendo estertor, su cuerpo fláccido y marchito, castigado por los excesos de una vida canalla.

Pierrot, cuyo maquillaje desprendido desfigura su rostro en una mueca aterradora, se aproxima tambaleándose desde el fondo, mientras se limpia los restos del vómito amargo de las comisuras desdibujadas de sus labios. Lleva el laúd a la espalda, las cuerdas rotas y la madera astillada por un lateral. Lo miro al pasar, aturdido, junto a mí y pienso en la semejanza que presenta el quebrado instrumento con su propietario: ambos simbolizan la decadencia de un esplendor pasado.

Es el ocaso de un siniestro Baile de Máscaras, el resultado de una farsa, un tributo a la falacia de esa cruenta orgía etílica que ha tenido lugar durante la noche. Una noche que se ha prolongado en exceso. El ambiente enrarecido de la sala contrasta con el aire matutino impregnado del frescor del jardín del que brota el acompasado sonido del agua cristalina, manando incesantemente de la fuente de piedra que constituye el centro de ese remanso de paz y calma realidad. La límpida pureza de fuera no puede penetrar en el viciado habitáculo en el que, lentamente, los inermes títeres parecen ir cobrando vida, mientras comienzan a tener consciencia de su propio ridículo. La turbación del estado beodo, que apenas si van abandonando, les hace inclinar la mirada mientras me encamino hacia el amplio ventanal, decidida a apartar las opacas cortinas que permitirán la iluminación total del patético escenario y con ello la vuelta a la realidad.

Es el despertar de un sueño. El Sueño de una Noche de Carnaval…

            Con frecuencia he intentado explicarme la razón de determinados comportamientos aunque supongo que los mismos no encuentran justificación fuera de lo que es una existencia carnavalesca, falsa e irreal, espejismo efímero de una vida amparada en la cobardía de un antifaz anónimo. Un baile de máscaras en el que siempre excuso mi presencia.